Я когда-то читала где-то,
(В учебнике или в сети)
Что в одно злополучное лето,
Стало детям, трудно расти.
Я читала и хлюпала носом,
Со щеки стирая слезу.
"Спасибо, за нашу свободу".
"Прости, что уже не спасу".
Захотелось закрыть детям глазки
Прошептать, чуть-чуть погодя:
"Давай, прочитаю сказку?!"
На них, с улыбкой глядя.
Но меня тогда не было рядом.
Я не тогда появилась на свет.
Пули в меня не летели градом,
Не на меня смотрел пистолет.
И не я говорила:
"Боже, за что же всё это нам"?
И не я отвечала тоже:
"Человек - всё разрушил сам".
Тогда не я наблюдала войны,
И не я не могла понять:
Почему считают достойным,
Люди - людей убивать.
Не в моей голове взрывался,
Дикими криками плачь: "За что?".
Не в моей памяти стирался,
Чей-то взгляд и чьё-то лицо.
Не со мной и не с вами всё это,
Было как во сне на яву.
Взрывом не наших роняло деток,
Как будто листьями на ветру.
И не мы стояли оградою,
Не давая пройти врагу.
О боли говорить надо ли?
Мы у них в неоплатном долгу.
Я хочу сказать каждому,
Умерьте свой пыл и злость.
Чтобы дети - больше не плакали.
И войны - не началось.
(с) Элиза Бирюк
